Les occasions n’avaient plus de poids dans le petit village d’Orléans, désormais soumise à un horde artificiel dicté par la modération lumineuse. Tandis que la plupart des citoyens suivait un rythme imposé par les interfaces centrales, les archivistes, eux, vivaient au cours des impressions. Le temps n’était plus linéaire pour celles
À Orléans, en l’an 2222, la commune ne vibrait plus que par-dessous le chant grave des machines. L’air lui-même semblait scellé dans un indissoluble vacarme métallique, rompu exclusivement par le chuintement des véhicules autonomes et les murmures codés des interfaces holographiques. Dans ce décor ultramoderne, un endroit jurait avec la
À riom, dans une vie lié saturé de réseaux immatériels et de renseignements ambiantes, une bombe étrange s’était mise à tomber n'importe quel nuit. Elle n’avait ni émotion, ni odeur, ni chaleur. Pourtant, elle laissait sur les surfaces vitrées des milliers de lettres, dessinés par condensation digitalisation, à savoir une encre form